Человек культурен настолько, насколько он способен понять кошку. (Бернард Шоу)
Ну никак не могу успокоится...)Просто в моей жизни закончился определенный этап.Который больше никогда не повторится...Повторы, записи, вторые дубли-это уже не то.Когда человек уходит навсегда, от него ведь тоже остаются фотографии, видеосъемка.Вроде все то же самое, но уже не то)
Опущен занавес и опустела сцена.
Июльской нежной мглой окутан зал.
Но зритель замер, всё ещё забвенно
Прощаясь с тем, кто только что играл.
И вдруг внезапно, сам того не ожидая,
Он вторил как молитву, повторяя «Бис!»
И музыкант, совсем не возражая,
Так же случайно вышел из кулис.
Звенели струны золотом, мелькали пальцы
Чужой мотив, в котором есть своя душа.
Душа влюблённого мальчишки и страдальца.
А ведь мелодия была и правда хороша!
В ней переплетались разные аккорды,
В ней было счастье лета, осени привет.
И зритель зачарованный, немногословный, гордый,
Тихонько напевал в тиши ему в ответ.
С волшебной нотой, с очаровывающим звуком
Душа летела в неизвестный мир.
И сердце отзывалось на него тревожным стуком,
Срываясь в пропасть, взлетая на Памир.
Здесь, в этом мире, нет укоров, раздражений,
Здесь не найдётся мест и повода для склок.
Здесь швы души под нитью предложений,
Нет «за глаза», под тайной поволок.
Здесь просто строчки и дорога в никуда,
Расписано перо, оставив след на белом.
Тут пара мудрых мыслей, что дают года.
Сокрыты междустрочья, спрятаны пробелом.
…Пробило полночь. Сказка подошла к финалу.
И пьеса кончилась, которую играли.
Но почему так хочется прийти к началу,
Когда пролог вступил в права едва ли?...
Немым ответом сдует ветер краски лета.
Случайной жизнью оборвётся в раз струна.
Рояль затих. Скрипач ушел. Всё, песня спета.
И только в небе тонет блёклая луна…
Прощай, театр! Махну тебе рукой!
И с глаз тебе не пророню слезинки.
Запомни меня гордою. Такой,
От чьей души горячей тают даже льдинки.
о память , о том что было..
Опущен занавес и опустела сцена.
Июльской нежной мглой окутан зал.
Но зритель замер, всё ещё забвенно
Прощаясь с тем, кто только что играл.
И вдруг внезапно, сам того не ожидая,
Он вторил как молитву, повторяя «Бис!»
И музыкант, совсем не возражая,
Так же случайно вышел из кулис.
Звенели струны золотом, мелькали пальцы
Чужой мотив, в котором есть своя душа.
Душа влюблённого мальчишки и страдальца.
А ведь мелодия была и правда хороша!
В ней переплетались разные аккорды,
В ней было счастье лета, осени привет.
И зритель зачарованный, немногословный, гордый,
Тихонько напевал в тиши ему в ответ.
С волшебной нотой, с очаровывающим звуком
Душа летела в неизвестный мир.
И сердце отзывалось на него тревожным стуком,
Срываясь в пропасть, взлетая на Памир.
Здесь, в этом мире, нет укоров, раздражений,
Здесь не найдётся мест и повода для склок.
Здесь швы души под нитью предложений,
Нет «за глаза», под тайной поволок.
Здесь просто строчки и дорога в никуда,
Расписано перо, оставив след на белом.
Тут пара мудрых мыслей, что дают года.
Сокрыты междустрочья, спрятаны пробелом.
…Пробило полночь. Сказка подошла к финалу.
И пьеса кончилась, которую играли.
Но почему так хочется прийти к началу,
Когда пролог вступил в права едва ли?...
Немым ответом сдует ветер краски лета.
Случайной жизнью оборвётся в раз струна.
Рояль затих. Скрипач ушел. Всё, песня спета.
И только в небе тонет блёклая луна…
Прощай, театр! Махну тебе рукой!
И с глаз тебе не пророню слезинки.
Запомни меня гордою. Такой,
От чьей души горячей тают даже льдинки.
о память , о том что было..